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"Ya sé de sobra que tiene esa sonrisa. Lo he visto serio, ser él mismo, y en serio que eso no se puede escribir en un poema. Por eso, eso que me cuentas de cómo bebe las cervezas, y cómo se revuelve sobre las baldosas y qué fácil parece a veces enamorarse. Todo eso de que puede llegar a ser ese puto único motivo de seguir viva, eso de que los besos en ciertas bocas saben mejor es un cuento que me sé desde el día en que me dio dos besos y me dijo su nombre. No sabes lo que es despertarse y que él se retuerza y bostece, luego te abrace y no sepas cómo deshacerte del mundo. Supondrás que yo soy la primera que entiende, que pierdas la cabeza por sus piernas y el sentido por sus palabras. Que las suspicacias, los disimulos cuando su culo pasa, las incomodidades de orgullo que pueda provocarte, son algo con lo que ya cuento. Que yo también lo veo, que cuando él cruza por debajo del cielo solo el tonto mira al cielo. Que sé como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior, que me sé sus cicatrices, y el sitio que el tienes que tocar en el este de su cuello para conseguir que se ría.Que no sólo conozco su última pesadilla, también las mil anteriores, y yo sí que no tengo cojones a decirle que no a nada, porque tengo más deudas pendientes con su espalda de las que nadie tendrá jamás con la luna, y mira que hay tontos enamorados en este mundo. Que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente él, rendido a ese puto milagro que supone que exista.Le he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana, y no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo. Que te entiendo. Que yo escribo sobre lo mismo. Sobre el mismo. Que razones tenemos todos. Pero yo, muchas más que vosotros"